Евгений Александрович Евтушенко - выдающийся поэт, ставший одним из главных представителей поколения поэтов-шестидесятников, на днях отпраздновал очередной День Рождения, ему исполнилось 84 года! В столичном ДК ЗИЛ, состоялся творческий вечер поэта, где он вновь читал переполненному залу свои стихи!
Удивительный человек, сколько энергии и смысла в его стихах, здоровья ему, хочу чтобы он, как можно дольше радовал нас своими стихами.
Я учился не только у тех, кто из рам золочёных лучился,
а у всех, кто на паспортном фото и то не совсем получился.
Больше, чем у Толстого, учился я с детства толково, у слепцов,
по вагонам хрипевших про графа Толстого.
У барака учился я больше, чем у Пастернака.
Драка — это стихия моя, и стихи мои в стиле «баракко».
Я уроки Есенина брал в забегаловках у инвалидов,
раздиравших тельняшки, все тайны свои немудрёные выдав.
Маяковского «лесенка» столько мне не дарила,
как замызганных лестниц штанами надраенные перила.
Я учился в Зиме у моих молчаливейших бабок
не бояться порезов, царапин и прочих других окарябок.
Я учился у дяди Андрея,
трёхтонку гонявшего вместо бензина на чурках,
различать: кто — в залатанных катанках,
кто — в окантованных бурках.
У Четвёртой Мещанской учился, у Марьиной рощи
быть стальнее ножа и чинарика проще.
Пустыри — мои пастыри! Очередь — вот моя матерь!
Я учился у всех огольцов, кто меня колошматил.
Я учился прорыву разбойного русского слова
не у профессоров, а у взмокшего Севы Боброва.
Я учился у бледных издёрганных графоманов
с роковым содержаньем стихов и пустым содержаньем карманов.
Я учился у всех чудаков с чердаков, у закройщицы Алки,
целовавшей меня в тёмной кухне ночной коммуналки.
Я учился у созданной мною бетонщицы Нюшки,
для которой всю жизнь собирал по России веснушки.
Нюшка — это я сам, и все Нюшки России,
сотрясая Нью-Йорк и Париж, из меня голосили.
Сам я собран из родинок Родины, ссадин и шрамов,
колыбелей и кладбищ, хибарок и храмов.
Первым шаром земным для меня был без ниточки в нём заграничной
мяч тряпичный с прилипшею крошкой кирпичной,
а когда я прорвался к земному, уже настоящему шару,
я увидел — он тоже лоскутный и тоже подвержен удару.
И я проклял кровавый футбол,
где играют планетой без судей и правил,
и любой лоскуточек планеты,
к нему прикоснувшись, прославил!
И я шёл по планете,как будто по Марьиной роще гигантской,
и учился по лицам старух — то вьетнамской, а то перуанской.
Я учился смекалке, преподанной голью всемирной и рванью,
эскимосскому нюху во льдах, итальянскому неуныванью.
Я учился у Гарлема бедность не чувствовать бедной,
словно негр, чьё лицо лишь намазано кожею белой.
И я понял, что гнёт большинство на других свои шеи,
а в морщины тех шей меньшинство укрывается, словно в траншеи.
И я понял, что долг большинства заклеймённых проклятьем хозяев —
из народных морщин выбить всех окопавшихся в них негодяев!
Я клеймом большинства заклеймён.
Я хочу быть их кровом и пищей.
Я — лишь имя людей без имён.
Я — писатель всех тех, кто не пишет.
Я писатель, которого создал читатель,
и я создал читателя. Долг мой хоть чем-то оплачен.
Перед вами я весь — ваш создатель и ваше созданье,
антология вас, ваших жизней второе изданье.
Гол как сокол стою,
отвергая придворных портняжек мошенство,
воплощённое ваше
и собственное несовершенство.
Я стою на руинах разрушенных мною любовей.
Пепел дружб и надежд охладело слетает с ладоней.
Немотою давясь и пристроившись в очередь с краю,
за любого из вас, как за Родину, я умираю.
От любви умираю и вою от боли по-волчьи.
Если вас презираю — себя самого ещё больше.
Я без вас бы пропал. Помогите мне быть настоящим,
чтобы вверх не упал, не позволил пропасть всем пропащим.
Я — кошёлка, собравшая всех, кто с авоськой, кошёлкой.
Как базарный фотограф, я всех вас без счёта нащёлкал.
Я — ваш общий портрет, где так много дописывать надо.
Ваши лица — мой Лувр,моё тайное личное Прадо.
Я — как видеомагнитофон, где заряжены вами кассеты.
Я — попытка чужих дневников и попытка всемирной газеты.
Вы себя написали изгрызенной мной авторучкой.
Не хочу вас учить. Я хочу быть всегда недоучкой.
"Мои университеты" Евгений Евтушенко
Алексей Агаронян написал(а) 283 дней(день) назад (нейтрально) 0Как жаль, такие люди уходят... 18 июля 1932 — 1 апреля 2017
Он действительно, был больше чем поэт. Светлая память.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, своё,
И нет планет, похожих на неё.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Евгений Евтушенко. 19610 очков